Трамплин

   Мне надоел застывший мир,
    который я зову стихами.
   Построю буквенный трамплин,
чтоб сальто сделала реальность.

     Закружит голову пейзаж:
    вода польётся с горизонта,
   под кронами  большой пожар,
 но пламя с неба рвётся в корни...

    Кульбит полёта против сил,
     сил притяжения...Глазами
      я вижу вверх ногами мир,
  где мысли- вровень с облаками...

     Холодный опытный расчёт
    смешал полнеба со снегами,
   и след от строчек не ползёт-
     дугой кружится над горами.

      Потоки воздуха в груди
    одним огромным стали вдохом,
     фрагменты смешанных картин
   смешались больше под сугробом...

    Жизнь не размеренна,тверда,
    ей классика во всём- опора.
       Реальность также такова.
   Как трудно сделать стих потоком,

  таким, чтоб снёс и сам трамплин,
      а звуки у своей основы
    звучали б так,чтоб этот мир
   был первобытно-звёздно- полным...

             24.04.2015