Он умер в декабре, один, в больнице,
журчанье речек превращая в твердь, -
опрышек иль индеец бледнолицый.
Свою вендетту выиграла смерть.
Не захотел он, чтоб весна настала.
Зимой бродить опасно одному...
Он снег любил, но снега было мало
и не хватило теплых снов ему.
И он ушел, не докучая Богу,
любимец средь Его больших детей.
И в смерть укрылся, как медведь в берлогу,
на лет стволе оставив след когтей.
Пройдя насквозь, навылет смерти глыбу -
не зная сам: во тьму или на свет -
теперь руками ловит счастья рыбу
он под камнями темных скользких бед.
И кварцы новых звезд отмыв губами
от глины, где нашел их наугад,
он рыбу зимовать относит в яму,
ту, что копает время-водопад.
На смерть Олега Лышеги
© Copyright: Андрей Пустогаров, 2015
Свидетельство о публикации №115042400485
Свидетельство о публикации №115042400485
Рецензии
Да, прекрасные стихи, с таким знанием природы, земной и словесной, и огромной любовью.
Алла Шарапова 17.07.2015 10:18 • Заявить о нарушении
Алла Шарапова 17.07.2015 10:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.