Рассказ отца

Мальчишками тогда в войну играли.
(Всё помню, хоть и минуло давно).
Пусть не было сражений на Урале,
фашистов, разве, видели в кино.
Компьютеров и гаджетов, к примеру,
не знали мы. Откуда знать бы нам?
Зато у всех винтовки из фанеры.
Лет десять, как закончилась война.
Её повсюду виделись приметы
изрезами трагических морщин,
так много было песен недопетых,
так много искалеченных мужчин –
безруких и безногих, обгоревших,
ослепших от пороховой золы,
вошедших в ад – безвинных и безгрешных,
перевернувших адские котлы.
Смерть долю отняла у них – у многих,
как плату за Победу... Вот у нас
сосед в подъезде – дядька одноногий,
мы каждый день здоровались не раз.
А батя мой – твой дед… хранятся фото,
рукав подвёрнут – не было руки.
Они, как все, ходили на работу.
Они, как все… – такие мужики.
А мы увечий тех не замечали…
Вот запах мая – запах свежих трав.
 и в праздник, будто вовсе нет печали –
Нет, есть!
По тем, кто смертью смерть поправ.