Метаморфозы и Печать Луны Они сошлись

Полотно Стаса Плутенко "Метаморфозы"
Роман Г.Зотова "Печать луны"






Они сошлись в нашей реальности, можно снимать фильм ужасов

Ангелы в слезах уходят в небо,
Словно птицы, покидают лес
О.Чертов

Джек Потрошитель бродит по столице
И убивает светских наших дур.
И тех, кто спит, и тех, кому не спится,
Джек Потрошитель изведет гламур.

И поэтессы с хилыми бомжами…
Которые не пишут о любви,
Следят за одинокими шагами,
И тихо тают в призрачной  дали…

Нам надо бы любовью заниматься,
А в душах силиконовых лишь мрак,
И будет снова тихо отражаться
Лишь ужас и кошмар в его глазах…

Тень над тобой, узнай ее приметы,
В печали тьмы скрывается испуг,
И хилые, безумные поэты,
Все ищут в пустоте своих подруг….

Столичный мир немеет от кошмара,
Джек Потрошитель в тишине царит,
В сердцах из силикона нет пожара,
И страсти нет средь айсбергов немых.

И словеса, как дирижабли, немы,
Мы алые забыли  паруса,
И ангелы в слезах уходят в небо,
Джек Потрошитель  медлит полчаса…

И тех, кто спит, и тех, кому не спится,
Джек Потрошитель изведет гламур.
Джек Потрошитель бродит по столице
И убивает светских наших дур.


2/

Поэтессы с силиконовыми сердцами
 О любви не пишут, зачем им это?
Хотя обо всем другом написали
 От заката и до заката, и до рассвета

 Ты говоришь, что они крылаты,
Улетают, забыв о любви и свете,
Словно ангелы зла улетают куда-то,
Поэтессы, веселые, словно черти.

И себя ослепила в печали Лада,
Не заметила та, что гармонией дышит
 Свет Луны в тишине и блеск звездопада,
Пишут черти стихи, и сегодня все пишут.

От любви до ненависти полшага,
И полвзгляда до пропасти и до бездны,
Их лишает речи устало Лада,
Говорит, что им немота полезна.

Поэтесса бродит  в ночном тумане,
В силиконовом сердце любовь не дышит.
Но до времени всех нас она обманет,
И особенно тех, кто ее не слышит.

И вещают устало они о чем-то,
Пусть  гармонии сроду там не бывало.
Ведь хотел же Страшила сердце из шелка,
Силикон, он тоже томится в алом.

Хотя обо всем другом написали
 От заката и до заката, и до рассвета,
Поэтессы с силиконовыми сердцами
 О любви не пишут, зачем им это?