В моем теле гигантский рой
Насекомых - город
заблудших душ.
Горд сей народ
Без меры, что выбрал
Домом такую глушь.
Кто не беглец
От жизни - тот
Выскочка и изгой,
Кто негодяй и вор,
Иных же хор хворь
разносит, из них
Каждый второй герой,
И никто иной
Как я,
Изъеденный сей толпой,
Испускаю дух,
Источаю вонь,
Истончаюсь, вон
Черти! Пшли! Откуда
Вы там пришли.
Шиш вам, а не шабаш! Покуда
Я говорю с вершин
Своей головы, покуда
Еще не совсем похож
На ваш
Род, покуда
Открыт мой рот
И рык оттуда
Горло мое дерет!
Рой
© Copyright: Дима Белый, 2015
Свидетельство о публикации №115042402222
Свидетельство о публикации №115042402222
Рецензии