Мой прадед воевал...

Мой прадед воевал... Под Курском, под Москвой...
Совсем не за медаль... За землю, дом родной...
Он в бой со злостью шел, хоть не хотел войны...
Он жизни не жалел, чтоб в мире жили мы.

Как много по стране сейчас семей таких,
Где прадед воевал... Остался он вживых...
Свист пуль над головой не понаслышке знал
И в каждый  бой тайком с собой иконку брал...

Ему лишь двадцать два... Но он уже седой...
Измученный в боях, наученный судьбой...
Он жизнь свою ценил, как не ценил никто...
Он знал, что значат смерть и вздохи "Пронесло!".

Мой прадед воевал, как воевал и твой.
Не каждый, жаль, сейчас из них еще живой...
Их Бог в семью вернул, как символ той войны,
Ошибок чтоб ее не повторили  мы...

Не сможем мы понять тот ужас, те бои
Усталый вздох солдат с чуть слышным: "Мам, прости"...
И слезы матерей, сжимающих письмо,
В которых сын живой несчастьям всем назло.

Мой прадед убивал... И умирал в пыли...
За что он воевал...? За то, чтоб жили мы...
Благодарю, Господь, за то, что на земле
Сейчас мы до сих пор  не знаем о войне...