Мой плач о редкостном поэте

Один большой поэт хочет уйти.
Ему писать, возможно, надоело.
А мне так дороги его стихи,
до слёз, хоть не моё всё это дело.

У всех стихи обыкновенны,
его- особенная стать.
Они берут в полон мгновенно,
там не прибавить, не убрать.

И я с утра всегда следила,
придёт ли снова он ко мне.
Довольно долго это было,
но вот забыл он по весне.

Зачем вам надо прекращать,
ведь вы совсем незаменимы.
Пусть кто-то будет вновь писать,
они опять будут другими. 

А здесь столь редкостный поэт,
стихи-порой пророчество.
Закончить, как ангажемент,
он хочет свое творчество.

Как человек, пусть незнаком,
но может так рассказывать.
Я перед ним обычный ком.
там тонко, слово за слово.

Талант, он из небес идёт,
и в небеса опять уходит,
как стихотворный оборот
энергии, что рядом бродит,

и награждает только тех,
кто чудо сотворить умеет
достойнейший средь прочих стих,
о творчестве таком радеет.

Нет, никого не заменить,
приходят, но совсем другие.
А необыкновенным жить.
Они уже почти святые.


    24.04.2015.