Плохие стихи

Шел десятый год десятого месяца.

Или наоборот.. Для меня что ни числа, сплошная околесица.
А в прочим, разница не принципиальная. Старое или новое, ближнее или дальнее.
В общем история с того начинается, что история, до нее рассказанная, кончается. Каждый конец это чему-то начало. Занавес опускается: "Брависсимо! Браво!". На сцену снопами кидают цветы, люди сушат зубы, а их улыбки пусты. Они когда из-за зала выйдут и сядут в метро, их "счастье", "восторг" через задницу в самое нутро.
И ты, как дурак, стоишь с этим букетом. Кто ты, что ты, зачем ты и где ты? Столько вопросов и ни одного ответа.
Смотришь по сторонам и делаешь, как все. Чтоб стыдно за себя не было на корточки присел, размахнулся, зажмурился и швырнул куда-то. А букет, прям как с самонаводящимся зарядом кому-то в голову. Да так сильно, что у тебя защемило запястье. А у того кому прилетело, в глазах безудержное счастье.
Он или она, вдаваться не будем в детали - кем "это" было и как "это" звали. Главное, что глаза были закрыты на увечья, позабыто про уважение и дело чести. Как сунул собаке в пасть кусок сала, а собака, "счастливая", Богу душу отдала.
И будь это не десятый год а четвертый, все равно и я и ты - живущий мертвый. Застывший в петле между до и после историй неинтересных и ни капли не сносных.

Есть только миг - в какой-то песенке пели, пока ваши души сами дьяволы ели.