Ветер

Проносящийся «Зрячий», -
ведающий, но не смотрящий
по сторонам, -
мимо похотливых мыслей,
мимо новостей
в большинстве своём псевдоважных,
мимо снующей толпы,
мимо гостей,
идущих в гости
к гостям вчерашним.

Мимо вырванных с корнем
из родной чащи
цветов,
не таких уж уже и живых,
но по-прежнему настоящих;
уповающих,
ждущих,
боящихся оказаться в урне,
плачущими,
отвергнутыми,
ненужными.

А можно ли,
вездесущий?

Срывающий головные уборы,
вор,
догнать которого
не так уж и сложно.

А нужно ли
возвращать то,
что однажды,
оказавшись простуженным,
было брошено.

Так легко…

На обочине
тает мороженое, -
слёзы режут на части лицо
вчерашнего новорождённого.

Поверь мне,
не стоит плакать.

Нет неги
в потупленном взоре,
а веки
налиты свинцом.

До ларька
всего-то лишь
два светофора, -
и снова улыбка.

Насколько же всё-таки зыбко
всё то,
что когда-то казалось новым, -
разбитая форточка,
подоконник оплёван.

Пепельница…

Часы на стене
словно мельница.

Так где же мука?

Неужто ли ты,
проклятый?
А впрочем,
любимый,
не надо, -
спокойно проходим мимо.

Форс-мажор, -
кто-то,
пытаясь прорваться
сквозь вихрь сих стрелок часов,
попал под колёса.

«Два-два-восемь»?
«Душою на Бора-Бора»?
А помнишь ли ты номер «Скорой»,
стерва
с идеально чистой подошвой?

Разбитые стёкла окон больничной палаты, -
вот что действительно пошло.
Виновных искать не надо, -
это он.

Заплакав дождём,
набегавшись до изнеможенья,
он встал на колени, -
он просит
у окон
прощенья.