Наш город скучен. Пропах бензином.
Вот запах хлеба за поворотом,
И карамелью пропитан воздух,
Что вызывает лишь приступ рвоты.
Наш город - призрак. Он есть на карте,
Но суть его затерялась где-то,
И столько слышал он злых проклятий,
Что до сих пор их приносит с ветром.
Наш город добр. Не бросай окурков,
Он жадно примет тебя в объятья,
Поможет слиться с толпой придурков
- тебе захочется здесь остаться.
Живи себе и кури с балкона,
Пей кофе на ночь, спи до обеда.
Ну что ещё нам для счастья надо?
Ведь ты не против такого плена.
Наш город проклят. Он сам боится,
Наверно, есть кто-то строгий свыше,
Мне тоже часто одной не спится,
как будто кто-то стучит по крыше...
Наш город болен. Едва ли сможет.
А небо в слёзы, ну как нам быть?
Ведь если мы ему не поможем,
Придётся заживо хоронить...
он сам боится
© Copyright: Холден Красная Шапочка, 2015
Свидетельство о публикации №115042308287
Свидетельство о публикации №115042308287
Рецензии