Он марши клял.
Он столько вынес горя...
Он под команды
вздрагивал плечом.
И хладнокровно
пачку "Беломора"
пускал "в расход",
хоть был тот ни при чём.
Он видел то,
что наповал сражало:
глядела синева
из мёртвых глаз...
В них только солнце
немо отражалось,
так будто там светил иконостас.
Он землю грыз,
ночами выл, как серый
со всех сторон
обложенный судьбой,
когда в кроваво-топком
сорок первом
соскальзывал сапог в тридцать седьмой.
рядовой
© Copyright: Станислав Маевский, 2015
Свидетельство о публикации №115042306716
Свидетельство о публикации №115042306716
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.