103-Б. Б. Д

               
                ***
                Борису Борисовичу Дроздову – хирургу и поэту

Я видел странную фигуру
Под капюшоном и в очках,
Когда ходил на процедуры
В больницу местную. И пах
Эфиром, хлоркой, медициной
Больничных судеб коридор,
Где смерть мне посмотрела в спину,
Заискивающе, как вор.

Но ждать ей было бесполезно:
Привычно оценив вопрос,
Работал человечий слесарь,
Мурлыча песенку под нос.
Чужим казавшийся угрюмым,
Он слушал мая камертон,
И не подумал, что за струны
На май настраивает он.

Я выбирался из наркоза,
Я возвращаться не хотел,
Чтоб пить опять как воду слёзы,
Как водку пить обузу дел.
Но смерть обидеть - вот работа!
От масла руки отмывал,
Ключи, и гайки, и блокноты,
Куда он май переписал…

О, если б знать, что слесарь белый
Настройщиком умеет быть,
Просил бы сердце переделать,
Или хотя б переключить;
Чувствительность убавить эту,
Обиду вырезать совсем…
По блату, как поэт поэту,
Так, чтобы не было проблем
С женой, тоской, грязюкой, снегом…
Не тело - душу излечи!
О, были б все врачи - поэты,
И все поэты как врачи…

                *

На рынке странная фигура,
Копающаяся в семенах…
Он ищет счастья рецептуру,
Не питекантроп, не монах.
Он не заглядывает в лица -
Там так привычно видеть страх.
И, верно может он молиться
О реках, звёздах и кострах.

А я молитвенник не сильный -
Не смог молитву написать
От имени крестов могильных,
Которым не пришлось стоять,
Но чувствую её под кожей…

И, кроме прочего, похоже,
Пришлась настройка по нутру!
- Борис Борисыч, на кого же
Ты точишь скальпель по утру?
                ~~~
                10.04.2004