Мы в сердце страны и не можем быть проще,
Мы там же, в Есенинской ситцевой роще.
Не ропщем и лишнего в жизни не просим
Мы тихо уходим в осеннюю просинь.
Но мы остаёмся, нам счастье не к спеху,
мы здесь, в деревнях, никуда не уехав,
Мы там, где рассолом капуста в нас брызнет,
Мы в сёлах убитых, в развалинах жизни.
Мы мало в политике что понимаем,
Мы землю весной на руках поднимаем,
Мы сеем кряхтя, с добрым словом и матом,
Не трактором с плугом, а просто лопатой.
И кто то найдётся на полном серьёзе,
С брезгливою миной о нас, о навозе,
В окно из машины в пыль сельскую харкнет
И дальше помчит на своей иномарке.
Отъевшийся, гладкий, поэт и мессия,
Напишет и выставит стих о России,
Ведь это бывает с ним ежевечерне,
Слезливый стишок об убитой деревне.
соль земли
© Copyright: Старухин Юрий Петрович, 2015
Свидетельство о публикации №115042304882
Свидетельство о публикации №115042304882
Рецензии
По-русски сказанные строки...! Спасибо Юра, уважаю....!
Николай Першин 23.04.2015 19:30 • Заявить о нарушении
Николай Першин 23.04.2015 19:30 • Заявить о нарушении