В лесу

Я по снежной тропе шагаю.
Грезит лес в преддверье весны.
Чьи следы на снегу петляют,
Прерываясь вдруг у сосны?

Зимний лес обо всём расскажет,
Сто чудес мне откроет вдруг,
Все красоты покажет даже –
Самый преданный лучший друг.

Вот пенёк заметён в овражке,
А с другой стороны зайдёшь:
Мальчик... – в белой смешной фуражке.
И как трогательно хорош!
 
А пройду по тропинке дальше –
Белка завтракала вот здесь.
Можжевельника куст, без фальши,
Кружевами увешан весь.

Лапы елей, легко качаясь,
Долго, радостно машут вслед.
Чистым воздухом упиваясь,
Ждут деревья, расстелен плед

Возле ног их весьма небрежно.
Но тропинка зовёт вперёд.
В гору я поднимусь – валежник,
А за ним и сосна встаёт.

Дальше, выше, и вот в просвете –
Сосен парочка над тропой.
Очень стройные, и при этом
Хвоя – зеленью. И какой!

Снег, нетронутый возле ели,
Чуть поблескивая, лежит,
Стать зовёт бесшабашно-смелой:
– Что-нибудь поскорей пиши!

Белоснежной «бумаге» прозой
Тайну выскажу лишь – свою,
Веткой, взятою у берёзы,
Вязью слов на снегу совью.

И не будет секрет поведан:
Кто писал? Немотою – снег.
Лес, мой друг, молчаливо-предан,
Сохранит девичий секрет.

– Я люблю... – синевой по белу,
Как признание из груди,
Фраза, может, стара, но к делу.
И от этого не уйти.

Будут в памяти, сине-синей,
Снова эти слова вставать.
Меж тропинок скользящих линий
Снежных букв оставляю рать.

Дни пройдут, занесёт и строки
Злой позёмкой, чредой ветров.
Вместо слов (у всего есть сроки)
Многоточье падёт следов.

     01.04.1967 г.