Письма в никуда

Странно, как они там оказались? Пожелтевшие странички, исписанные беспрестанно меняющимся мелким почерком разными чернилами. Они похожи на забытые черновики где-то исправленные, где-то оборванные на полуслове. Аккуратно сложенные в один огромный конверт, на котором старательно выведены слова:
«Тому, кто прочтет».

Поскольку окно на чердаке категорически протестовало при попытке открывания, пришлось спуститься вниз.
В солнечном свете мириады пылинок, взвившись вверх, закружились и упорхнули, несомые ветром как чьё-то неслышное дыхание. Хрупкие странички зашелестели, зашептали, затрепетали от прикосновения нового дня и тепла человеческих рук.
Без труда узнавалось, эти письма никто никогда не читал… ни сгиба потертого, ни залома, их не перечитывал даже автор. Чем-то сиротливым веяло от них, как будто маленькие живые котята дрожали в ладонях от страха к незнакомцу.
Еле уловимый запах жасмина, чернил и времени мягко пробивался сквозь насыщенные ароматы цветущего сада, и, словно туманом обволакивал сознание….
Читать или не читать?

Читать….

Вопреки своей странной привычке, неизвестно откуда появившейся, всегда листать книги и журналы сзаду наперед, пальцы сами собой перевернули первую страницу, на которой была нарисована маленькая девочка одиноко сидящая под деревом. Снизу было написано:
«лишь время все знает, оно вечно».
Глаза скользнули по первым строчкам, и отрываться от прочтения уже как-то не хотелось.


Ну, здравствуй, кто бы ты ни был. Не важно, как к тебе попали мои письма. Может, так надо?  Я никогда не получу от тебя ответа, хотя, признаться честно, хотелось бы узнать твое мнение…. Нет, кого я обманываю? Не хотелось бы… так будет ПРАВИЛЬНО.
Я пишу тебе письма, но они никогда не будут отправлены, наверное, просто потому, что никто не сможет доставить письмо по адресу: «Тому, кому это будет хоть сколько-нибудь интересно». Я просто пишу тебе с мыслью о том, что когда-нибудь ты найдешь их. Мои письма доставит тебе самая верная почтовая служба – время. Да, именно – время. Оно не ошибается, не возвращает писем назад и не приносит скорбных известий о том, что дружба и любовь мимолётны, словно мгновение, или о том, что ты пережил ещё чью-то жизнь и остался ОДИН. Так пускай эти письма будут искать один адрес и никогда не узнают обратного пути.

………………………………………………………………………………………………….


В нашем саду красота. Прохладным ночным ветерком колышет спящую листву, аромат ночной фиалки медом вливается в мое окно. Кому я могу об этом рассказать? Только тебе. Ты нем, как спящий сфинкс, ты никогда меня не увидишь….
Едва слышимые шорохи меня не пугают. Люблю часами смотреть в ночное небо и любоваться звездами, такими далекими и прекрасными. Или искать их среди просветов между тучами….
Мне нравится сидеть на скамейке перед домом и днями наблюдать за жизнью яблоневого дерева…. Хотя, как-то само собой выходит, что скорее вечерами…. А может, вечер из вечера? Интересно, можно ли так сказать? Звучит забавно…
Весной яблоня просыпается. Но, как-то все слишком быстро происходит, и я не успеваю уследить, когда же наступает тот самый момент и она вся буквально взрывается белой кипенью. А жаль, правда? Я просто наблюдаю за этим чудом. Словно бело-розовая морская пена захлестывает дерево от самой макушки до нижних ветвей. А потом, потом приходит другой вечер, и, как будто зима вернулась. Идет снег. Это зрелище завораживает. Можно бесконечно любоваться плавным вращением лепестков, источающих нежное кружево аромата….
Безумно красиво.
Ты, наверное, задумаешься - почему безумно?
Может, оттого, что от этой красоты теснит сердце? От боли осознания - дерево словно плачет, теряя свою красоту, ради счастья дать свою любовь тем детям, что будут пить его сок (кровь) и наливаться жизнью под ласковыми лучами солнца.
Подумай, разве не безумство, восхищаться красотой безмолвных слёз?
Впрочем, тебе решать….

…………………………………………………………………………………………………….

Сегодня я наблюдала за полетом пера. Оно такое таинственное.
Перо. Всего лишь маленькая частичка покрова птицы. Я мало смыслю в птичьем оперении, да может это и не важно…
Не хочу знать, из крыла оно или нет, - просто любуюсь.
Прекрасное, идеальное – без щербиночки, и так гармонично переливается богатейшей гаммой цветов… и так плавно кружится в своём падении….
Но почему-то напомнило неожиданно об осени. Падающие листья тоже красивы, почти безупречны, но уже не живые….
Мне вдруг подумалось, почему люди, умирая, не становятся такими же красивыми, как осенние листья?

…………………………………………………………………………………………………


Ты любишь созерцать движение облаков? Люди так много потеряли, всецело погрузившись в научное разъяснение всего, что видят…. Может, вне сомнения, и важно знать, что же это такое, облако, из чего оно состоит, как образуется, каким законам подчиняется и откуда берется дождь, но…. Куда уходит восхищение? Они, облака, кажутся такими нежными, эфемерными, недоступными.
Сегодня я видела облако похожее на дремлющего бога и к нему мчалась птица….

Вечером приспела гроза.
Она явилась в виде серых медведей. Они столкнулись «боками», и грянул гром.
Так хотелось побыть под дождем, но меня отправили в комнату…. Грустно….


………………………………………………………………………………………………….


Мне говорят: «Никто никому ничего не должен».
А я не согласна. Ты, несомненно, можешь возразить, но лучше прочти, что я мыслю.
Я говорю - неправда!
Люди давным-давно задолжали друг другу и продолжают накапливать ничем невосполнимый долг – участие. Казалось бы – что стоит уделить кому-то немножечко внимания? Но нет – мы играем в перегонки со временем. Оно поглощает нас. Мгновение, и ты уже бежишь, потеряв голову, навстречу судьбе, забыв всех и даже себя. Разноцветным калейдоскопом мелькают нереальными фантомами чьи-то лица. Ликующие и унылые, комичные и задумчивые, и совершенно равные, подобно близнецам в своём непомерном одиночестве…
Я долго думала, так в чем же дело? Разве мы не отличаемся от животных данным нам интеллектом? Разве мы не обладаем способностью к общению словами и письмом? Разве не даны нам жесты?
Так почему же мы все чаще и чаще используем этот дар в целях оттолкнуть тех, кто нуждается. Истинно нуждается в нас.
Эти письма – мой подарок тебе. Возвращение моего долга.

……………………………………………………………………………………………………..