Где нет дорог и троп,
Между скал стоит скит,
Там лежит уставший инок,
Он на голых нарах спит.
Инок выслан сюда за честность,
Не испугавшись высших сил,
Только требовал справедливость,
С которой он постоянно жил.
Но в мире всё перевернулось,
Меценаты ушли, пришёл СПИД,
Таких уже мало осталось,
Так пусть же немного поспит.
Инок
© Copyright: Василий Гуляев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115042301922
Свидетельство о публикации №115042301922
Рецензии
