Стихи о Голодном Времени

В годах консервативных и застойных
Мы жили удивительно спокойно,
себя любимых нежа и щадя.
Нас убеждали:
Ради благ духовных!
Нам даже в это верилось тогда.
Так, потеснив всех "странненьких и слабых",
Мы подошли к эпохе перемен,
Слегка нажившись на духовных благах.
И мы узнали истинную цену
Словам, делам и многим переменам.
А раньше жили мы провинциально
По всей стране.
Считалось и достойным, и похвальным
Пять дней в неделю
На работе жить,
А в выходные продолжать на даче.
И  нас могли так просто удивить:
Все было бедненько и так обыкновенно.
И было в нашей жизни все б е с ц е н н о.
             
Но согласитесь,каждая эпоха
Всегда имеет собственный подтекст,
Как, например, роман или поэма.
И в каждый век понятье, слово, тема
Имеют новый, в р е м е н н ы й, подтекст.
Хлеб наш насущный вечный -- щи да каша,
Он был одной из самых главных тем,
Сквозная нить в основе жизни нашей.
Но не хочу закончить словом "съем",
"еда", "объедки" или "простокваша".
Как в грани тысячной (фантомы отражений!)
Брильянтовой подвески вспыхнет свет,
Рождая чудеса преображений,
Так слова грань свой оставляет свет
В реальности, рождая многогранность.
Дана словам изысканная странность,
Все называя, все определять.
И формирует мир наш эта данность.
Что значит слово -- много или мало,
Что с а м и по с е б е слова "компот",
или "вишневый", и опять же "каша"?
Поэзия всегда их избегала,
В реальной жизни находя оплот.
Но жизнь куда искусней рифмовала,
И странен был фантазии полет.
В стакане сад, и вишенье, и цвет,
и белая больничная палата,
И на столе стакана круглый след,
И над рекой вишневый цвет заката.
И тут же белых мотыльков полет
Над кашками,над сизыми лугами.
В тарелку льются белыми струями
Зной лета, полдень,
солнце, зелень, кашки...
Но вот на небосклоне наших дней
Пусть невеликой истиной, но верной
Взошел Кусок.
И так, луной ущербной,
Повис на небосклоне наших дней.
В своей броне
И серых шлейфах пыли--
слоны,
застрявшие в дорожных пробках,--
Голодные, трубят автомобили.
Голодный вой газетных заголовков,
Голодные плакаты на столбах.
Куда ни глянешь -- всюду оголтело
Переплавляет, как руду в печах,
Все истины. все слитки
голод тела.

О слово! Многозначный многогранник!
Когда-нибудь-- столетие спустя? --
Ты вновь воскреснешь, может быть.
Тогда
Напишет наш спокойный, сытый правнук
О Времени Голодном.
А пока...
                ***
В дождь проливной, в автомобильной пробке
Столкнулись на трамвайной остановке
Поэт и Новый Русский.
Дождь утих,
и облако алело, словно рана.
И вот из недр души, как из кармана,
Поэт достал давно готовый стих.
"Я многого, конечно, не имею,
Зато красиво чувствовать умею.
За это мне и платят -- всем приятно," --
Сказал поэт.
И спрятал стих обратно.
(Как шпагу в ножны?)
-- Странная река
По улице течет: автомобили.
Напоены бензином облака,
Асфальт в сезон меняют по три раза,
Чтоб не пробилась наглая трава...
-- Когда мы всей голодною толпой
Рванем по этой крепкой мостовой...
-- На несанкционированный митинг?
-- Потом пойдем по рынкам, магазинам...
-- Культурно отдыхать? Смотреть витрины?
-- Тогда, тогда...
-- Что может быть "тогда?"
Асфальт сегодня крепче, чем вчера!
Уже нетерпеливые и злые,
В их разговор вмешались остальные:
В такой стране не купишь ни черта
На наш доход! Нас заново надули!
Открылся клуб -- стихийно как всегда.
Уже кого-то кто-то призывал
Под чем-то подписаться.
Дождь устал
Все это слушать -- и обвально хлынул.
И сник насторожившийся фискал.
И в это время рассосалась пробка,
Трамваи дружно выстроились в ряд.
Все -- по местам.

                ***
На улице престранная погода.
На небе словно тихие лампады,
И стекла окон теплятся, как свечи,
И серебристый воздух чуть подсвечен
Огнями золотого листопада.
А мы плывем над этой мостовой,
покрытой золотом,
В красивейших заплатах
От 90-х.
И в мини-юбках от 60-х.
Мы тоже плыли так -- в 70-х.
А мы на каблуках берем высоты,
Нам хочется с деревьев рать банкноты
И не прослыть при этом дураками.
Конечно, это было бы неплохо,
И большего нам, видимо, не надо.
У нас сейчас на всех одна погода --
Эпоха золотого листопада.

Никто не виноват, что прошлое
Оставило нам малое наследство:
Всего лишь узкий лабиринт аллюзий,
Где лишний шаг -- и плагиат
вместо открытий.
Пора очарованья и иллюзий
Как листья, дни срывает и уносит,
Их складывая в годы и века.
Кого любить... Быть может, просто осень.

                ***
            (продолжение следует)