Она, укутавшись в зелёный бархат ночи,
И стопы обернув в травы ворсистый плед,
Мерцала еле-еле, как нарочно,
А я слагал для рук её сонет.
И в паутинке призрачных прожилок
Читал я словно заповедь в стихах:
«Как не был бы твой норов юн и пылок,
Ты не буди Луны в июльских снах.
Ты о Любви шепчи на издыханьи,
Чтоб ветвей непослушные концы
Склонились ниц подслушать, как в скитаньи
Любить умеем мы одни – юнцы!»
Ноктюрн номер 4
© Copyright: Александр Цырульник, 2015
Свидетельство о публикации №115042205286
Свидетельство о публикации №115042205286
Рецензии