При свете тусклого торшера
Застыл в дверях твой силуэт,
С безумным взглядом бультерьера
Ты протянула мне пакет.
И предложила зад от койки,
Заплывший жиром, оторвать,
Чтоб прогуляться до помойки,
В конце добавив: «Мигом, бл*ть!»
А я спросил: «Мне делать нех*й?
Сейчас все брошу и пойду?»
И, заливаясь громким смехом,
Закончил мысль, послав в пиз*у.
Чтоб спор закончить бесполезный
И подвести ему итог,
Ты аргумент нашла железный,
Мне в койку высыпав мешок.
Спор
© Copyright: Братья Обезьяновы, 2015
Свидетельство о публикации №115042203070
Свидетельство о публикации №115042203070
Рецензии