Взялись за бочку рома драться,
Лишь капитан покинул борт,
Четыре дюжины пиратских
Пьяных морд.
Как будто в горле пересохло
У всех, кто не в своём уме.
— Бочонок мой! — выл выпивоха,
На корме,
Скрестили шпаги и пистоли
Плевали в чью-то плоть картечь.
И прохрипел кок с ромом в горле:
— В судне течь!
Когда с провизией вернулся
На пристань, с рынка капитан,
Легла мыслишка тяжким грузом:
— Ты болван!
Пойти на поиски сокровищ,
(Вопил рассудок)
— Вот те зуб,
С подобным сбродом не захочешь,
Коль не глуп.
Орава в шлюпки сев кричала,
Кто ранен был, кто просто лих.
И затонуло у причала
Судно их.
Такое выскажу в итоге:
— Богат на плод совместный труд,
А у кого раздрай и склоки,
Пропадут.
22 Апреля 08:50 2015
Сброд
© Copyright: Евгений Пасечник, 2015
Свидетельство о публикации №115042201639
Свидетельство о публикации №115042201639
Рецензии