Металась поэтическая мысль

Металась поэтическая мысль,
Рвалась на части, путалась узлами,
Под потолок взлетала, позже вниз
Ссыпалась не дозревшими  словами.

На стуле застывала у стола,
Листы стихов терзая , как мочало.
И в комнате, длиной, как два крыла
Стихам искала яркое начало.

Пыталась втиснуть в нестандартный ритм,
Ошеломить изысканностью рифмы...
И тяжесть фраз , как груз бетонных плит,
Рождала стон, похожий на молитву.

Отчаявшись, как в стену головой,
Пульсировала кровь в висках ПИИТа,
Сатир стоял , как строгий часовой,
А дверь при нём для муз всегда закрыта.

Вдруг светлый луч сквозь узкое окно
Проник в глубокий сумрак кабинета,
И чудное виденье, будто сон,
Коснулось рук усталого поэта.

И ожил Мир. Явился лёгкий слог,
Мгновенно перестроил увертюру.
В поэмы красочной затейливый пролог
Ввинтил сюжета тонкую фактуру.

Вот так родился маленький шедевр,
В мучениях, с самим собою споря...
Как алый парус, совершив маневр,
К Ассоль пробился из просторов моря.
12.04.15.Ю.Ф.