Разговор с отцом

Я воплотил твою мечту, отец,
Которой жив ты был до самой тризны.
Мечтал ты стать писателем Отчизны.
Не ты, но я – писатель, наконец.

Я помню день, когда ты сжёг мечту.
Ты рвал тетрадь, бросая листья в топку,
Что было в листьях,  стало пепла стопкой.
Но ты разрушил даже стопку ту,

Пошевелив в печурке кочергой…
Я, как и ты, скрывал свои творенья.
Однажды, вырвалось на свет стихотворение,
В газете нашей – вахте боевой

Ты не застал рожденья моих книг,
Моих стихов ты так и не увидел!
Но думаю, не будешь ты в обиде,
Что без тебя, мечты твоей достиг?!

Не зря назвали поминальный день
Таким прекрасным словом – Радуница.
При виде радуги, людей светлели лица,
Печаль скрывалась, уходила в тень.

Ведь по преданиям, та радуга – как мост,
И по нему спускаются к нам души
Всех, кто теперь гуляет в райских кущах…
Тебе на небе место хоть нашлось?

У ног моих примялась вдруг трава,
Как будто кто-то наступил ногою.
И мне почудилось, что рядом он со мною –
Отец,  сейчас, он скажет – хороши дела!

Но тут опять расплакался вдруг дождь,
И застучали, в зонтик, капли-слёзы.
Заплакала над холмиком берёза…
И я шепнул себе – ответ напрасно ждёшь!