Из снов...

***  *  ***  *  ***  *  ***  *  ***

 Рисуя узоры хной,
                подол окуная в росы,
                Она,
                как библейский Ной,
                не задаёт
                вопросы,
                И,
                как седой старик,
                всё сохраняет па́ры,
        а для себя —
Дневник
        потёртый
                и очень старый.
  Он как безмолвный рот —
              вырвана в нём страница,
                где нарисован тот,
                кто по ночам ей снится,
                Тот,
                кто из века в век
                ходит за нею следом,
             кто за теченьем рек
  ей до поры неведом.

                Но наступает срок
                и по словам
                с небес
            словно проходит ток
  через могучий лес.

       Встретиться вновь дано.
                К ней он летит,
                как шквал.
                Он ведь и сам давно
              этой минуты
                ждал.
                Он ведь и сам давно
                быть без неё устал
               так,
        что в глазах темно
будто в девятый вал.

    И потому
               теперь,
                сотни пройдя путей
                сквозь череду потерь
                прошлых своих теней
                ради извечных фраз,
                к ней он придёт
          из снов.
Так было много раз,
              так повторится
         Вновь...