В чёрной палитре

На дыбу состояние души!
Пусть корчится она, коль виновата.
За веру, за красивую любовь
Её ждёт горькая и страшная расплата.

Когда под грозным небом января
Кружил мой ангел белый надо мною,
Он, видимо, меня предупреждал,
Что я напрасно увлечён игрою.

А я тогда, пленённый красотой,
И, жадно упивавшийся любовью,
За счастье, что витало надо мной,
Расплачиваюсь безутешно кровью.

Всё, как во сне: улыбка, звонкий смех,
В пылу страстей сомкнувшиеся руки…
Бог мой, я всё готов отдать был ей.
Не думая, что близок час разлуки.

Её я, как слепец боготворил,
Как жалкий раб служил её капризам,
С неё портреты яркие писал,
Вслепую рисовал с неё эскизы.

И каждый жест, и мимику лица
Я наносил по памяти вслепую.
Её я совершенством представлял,
Надеясь, что ничем я не рискую.

Её глаза, как блюдца двух озёр.
В голубизне небесной утопая,
Я в них любовь и искренность нашёл,
И для меня была она святая.

Я без неё минуты жить не мог,
Я задыхался без её улыбки,
Я щедро в ней любовь боготворил,
И совершал безумные ошибки.

И вот финал. Судьба предрешена.
Портреты, нарисованные кровью.
В них вся любовь моя воплощена,
Но, что мне делать с этою любовью?

В глазах её не отражаюсь я.
Мазок, другой, и меркнет память эта.
Я крест кладу на сущность без лица,
И обжигаюсь холодом портрета.

Ну, вот и всё: холодные черты
Палитрой чёрной кисть заштриховала.
Моя былая яркая любовь
В палитре чёрной, корчась, умирала.