От периода безумного письма...

От периода безумного письма
до полного души опустошения,
когда в гортани топчутся слова,
но не сойти им вновь в стихотворение
я прохожу своим путем привычным,
в дороге что-то сотворив случайно.
Давным давно мне видится обычным
сей дар, что для других необычаен.
Я б, наверно, и не замечала,
что как маятник качаюсь: вправо-влево,
если б в миг, когда слова скучают,
сердце так безбожно не болело.
Если б не ломилась с хрустом кость.
Если бы из этого надлома
не сочилось, темным медом не лилось
желание на улицу из дома
бежать, как лань, нестись земли не чуя,
в леса и в горы, за разливы рек.
Сколь много и малого хочу я -
тем что имею недовольный человек.
В момент, когда мне хочется уйти,
когда тоска мне сдавливает шею,
меня стихами можно лишь спасти,
да я, Богов потеха, не умею.
Как будто душу, что была свободна,
сковал Гефест тяжелыми цепями.
Кому, скажи мне, боль моя угодна?
Кого, скажи, страданьем забавляю?
Но муки всякой есть багровый пик.
Когда терпеть не остается воли
и с губ иссохших в небо рвется крик,
вдруг ощутишь дыхание свободы.
Оно блаженным ветром по спине
поднимется, чтоб затеряться в косах.
И соберутся тучи в вышине
и на ланиты брызнут неба росы.
Вздохнешь спокойней - маятник качнулся.
От увяданья до расцвета начат путь.
И вновь слова из сердца в сердце льются
и шум потока не дает уснуть.
И странно понимать: былые боли
незаменимы для души поющей были.
Лишь мученик оценит вкус свободы
и за спиной распущенные крылья.