Безвременно ушедшим...

Я ходил по кладбищу сырому,
Где могилы – память о былом,
Прах умерших… И воронья стая
Громко каркала, всё новых призывая,
Лечь в сырую землю под крестом.
Я бродил среди могил холодных,
И чем дальше – тем чернее мыслей дым:
Стариками умирают реже,
Умирать приходит время молодым.
Умирают, позабыв про сроки,
Не взглянув на жизни циферблат,
Умирают, словно искры в мраке,
Жизнь спалив с улыбкой на устах.
В ночь уходят, не успев проститься.
А сердца (какой же это бред!),
Так здоровы и готовы к драке,
Но молчат,  не бьют в судьбы набат.
Замолчите, гимны и фанфары!
Здесь грохочет в барабан фатальный рок.
Он ушёл, оставив дверь открытой.
Он ушёл. Окончен бал. Отмерен срок.
Но кто сказал: «Герои умирают»?
Они меняют способ бытия,
Они уходят, чтоб вернуться
Стихами, песнями сюда.
Да, вновь Герой ушел со сцены…
Земля, ты стала вновь мала!
И украшеньем – звёзд венок терновый,
И вместо фрака – надмогильная плита,
И фотография в руке
Проявит сумасшедшесть мира…
Сорвите маски! Ваши лица
Привыкли к смерти. И пусты.
Не выпив старости напитка,
Находят к вечности мосты
Сердца, распятые во смерти…
Но я прошу – вы в смерть не верьте,
Не верьте в памяти короткость,
Не верьте в эту безысходность,
Не верьте в зряшность и напрасность,
Не верьте в дурость их иль гадкость,
Бездушность, буйность, бесталанность,
А верьте вы в приют небесный,
Где обрёли они покой
И успокоились душой!..