Уже давно бушевали в нем черти.
Он всюду всегда был чужим.
Несколько лет он думал о смерти,
хотя вовсе еще и не жил.
Кидаясь с угла до стены и снова,
кричал: "Помогите! Тону!".
В ответ молчание кресла немного.
Вечер. Он уже на полу.
Плакал. И плакал. И плакал. И плакал,
хватая губами лишь пыль.
Не ночь поглотила квартиру мраком,
а его молчаливый крик.
Утром проснулся. Петля. Табуретка.
И в мыслях запутанный бред.
В руке снотворного жменя таблеток.
Миг. Его уже с нами нет.
Надежды, мечты под крышкою гроба
и столько несказанных слов.
Все избегали такого урода.
Он помощь искал. Не нашел.
смерть урода
© Copyright: Анастасия Мытко, 2015
Свидетельство о публикации №115042108227
Свидетельство о публикации №115042108227
Рецензии