Старшему сыну...

     Откуда  я   беру 
     свои  стихи?
     Они  из  одиночества 
     берутся.
     В  них  дум  моих   
     упрямые  ростки
     пьянящим  хмелем
     на  свободу 
     рвутся.
     Спроси,   
     о  чем  я   
     думаю  сейчас.
     И  я  тебе
     отвечу  откровенно.
     В  моих  стихах
     открытость
     непременно
     пребудет
     как  важнейший
     госзаказ.
     Мне  в  эту  ночь
     в  потоке  сновидений
     из  позабытых
     прошлого  мгновений
     вдруг  прорвалось
     стрекочущим  скворцом
     воспоминанье,
     как  я  стал  отцом.
     Отцом
     златоволосого 
     скворчонка…
     Привет, 
     мой  первенец, 
     мой  рыженький 
     мальчонка!
     Контакт 
     у  нас  с  тобой  -
     неоспорим.
     Давай  же 
     по  душам
     поговорим.
     Мне  очень  нужен
     этот  разговор.
     Андрей,
     его  я  жду, 
     с  тех  самых  пор,
     как  ты 
     мне  обещал,
     что  позвонишь,
     когда  свои  проблемы
     разрулишь…
     Я  понимаю
     сына  своего,
     но  ждать  и  догонять –
     трудней  всего.
     Мобильник  спит,
     воды  набравши  в  рот.
     Блин,  кто  его  придумал,
     тот  урод…    
     Видать, 
     судьба  такая  у  отца –
     от  сына 
     ждать  звоночка… 
     до  конца…
     (Продолжение
      следует)