Пощёчина современной поэзии

Мне не так много лет,
Как, наверное, вам хотелось.
И я всё ещё храню верность
Старой школе, где воспитан поэт.
Где не нужно ни денег, ни званий.
Где достаточно для признания
Похвалы от родителей и близких друзей.

Мат в стихах ни по мне,
Шахматам он нужнее.
Отпусти и ты поиграть.
Неужели большое дело:
Рифмовать на «-ять» и про мать?

Неужели тот самый В.В.,
Чьей поэзией вы прикрылись,
Призывал обеднять язык?
Если б так, то из уст не пролились
Школьников его стихи.

Знаю, серебро потеряли,
Переплавили в перстни давно.
Но раз музыка раньше играла,
Нам вернуть её суждено.

Мы не будем за звон монет шутами плясать пред вами.
Я уж понял, что тот поэт,
Кто не пишет в угоду славе.
Кто за несколько лет не найдёт
Ту толпу, которой по нраву.
Кто-то скромно попросит «на бис»,
Искренно крикнет: «Браво!».
И тогда зародится мысль:
«Нам пора выходить на экраны».

Ты не должен искать людей,
Которые сразу (охотно),
Понесут любую из сотни идей
В холод сердец народа.

Ты должен пробраться к ним в души,
В ночи серенады петь,
Чтоб золотом спелой груши
Твоя зазвучала медь!