***

Ему нравится, как она хмурится, как убирает пряди волос со лба,
Как достает из сумки одна за одной два каких-нибудь номерка
из гардероба. Тычет ему, размышляя о том, что на часах уже два с хвостом
Что опоздали. И о былом, говорить не стоит.

Ему нравится, как она ластится, кошкой к нему, мягким комком,
Как перед зеркалом носится с тем бантом, вяжет его пол дня
И говорит потом, что не успела. Хныкает и ворчит. Дуется, сердится и молчит.
Прячет тоску за ворот. Скоро. Скоро. Скоропостижно скоро.

Он не знает, что в ней да кто живет, чем она дышит, о ком поет
Строчки, что сложенны по местам. По возрастанью да по годам
С самого позднего — до сегодня. И отголоску сродни
в сердце ее колокольный звон. Гулкий, отчетливый перезвон...

Он не узнает вовек, кто в ней тот истинный человек,
Щепками что зацепился в горле. В морге. Чувства хранятся ее.На полке.
Вертится пыльный любовный грех.Тянется время, как будто век,
вместо минутной боли. Он ещё верит, что их лав-стори, будет, как и вчера рассвет.

Он в это верит. Она: злая, холодная как скала,
Непостижимо так далека. Носится, будто она была. С голубоглазым своим оттенком.
И говорит, будто все не так. И говорит, будто с ним жила
Тонкая шаль ее рифм и песен. Больше никто ей не интересен. Ибо любовь в ней ещё жива.

Ему нравится, как она греет нос. В шарфике. Нежно целует в лоб
Дружески. Преданно. И от ног. Ползают вновь мурашки.Краски...
Мятные, желтые, с синевой. С нежной лазурью. Давай, напой, с чем нам нужны те краски.
С нежностью, с радостью, с простотой....Время: наверно ноябрь с листвой.
Пять без пяти. И домой, домой...
Прочь от лазури его пустой. От безответной страсти....