Май

Раз­ноцвет­ные не­беса... Да­леко ли до них еще?
Сколь­ко нуж­но мне ждать? По­чему до­лог так ап­рель?
Мой лю­бимый, род­ной, зат­ме­ва­ющий дру­гих зло, -
Май, ска­жи, ну ког­да ты от­кро­ешь свою мне дверь?

Для ме­ня ты всег­да был прек­расно-ла­зур­но чист,
И в де­ревь­ях тво­их мне хо­телось со сном то­нуть.
На стра­ницах мо­их для те­бя есть от­дель­ный лист,
Ты ме­ня не за­будь. Не за­будь. За­будь,

Ес­ли вдруг о те­бе не смог­ла я се­бе ска­зать, -
Что "лю­бимый, род­ной, ни­ког­да не по­кинь ме­ня".
У ме­ня ведь к те­бе не опас­но-жи­вая страсть -
Не­боль­шой ого­нек, в тем­но­те сплош­ной ты - ис­кра.

Под­ска­жи же мне, май, по­чему те­бя тяж­ко ждать?
Для че­го ты мне дан, а вер­нее ска­зать - за что?
Что ж твоя ти­шина зас­тавля­ет ме­ня кри­чать,
А кош­ма­ры и смех ос­та­ют­ся за­бытым сном?

Ты ког­да да­леко, ког­да осень, дож­ди и ть­ма,
Мне до слез тя­жело. Ког­да бли­же - еще боль­ней.
И лишь толь­ко с то­бой по­нимаю: уже вес­на.
И лишь толь­ко с то­бой за­мечаю дру­гих лю­дей.

О те­бе го­ворить - бес­ко­неч­но и да­леко -
И мол­чать о те­бе, с пус­то­тою гля­дя на чай.
Про­вожаю ап­рель, от­кры­ваю в вес­ну ок­но,
И в шес­тнад­ца­тый раз ка­лен­дарь го­ворит мне: "Май"