Тёртый души калач

                Мир пятится от меня –
                возможно, я надоел:
                с одышкою, семеня,
                бежал; что не надо ел;

                ворочался и храпел:
                как ночка – так сбой и спам;
                в молитве не пел – хрипел:
                не веруя, мстил попам;

                под саваном зим любил
                подснежник снегов прорех;
                девчонке простой люб был,
                двоих разделивший грех,

                да, словно Омар Хайям
                (быть может, Хайям Омар?),
                писал без подвохов-ям,
                не жалил явь как комар, –

                а рифме алтарь слагал
                (на счастье ли? на беду?)
                и в строчках почти не лгал,
                у совести на виду.

                – Так что ж уползаешь, мир? –
                Я – жертва, судьба палач.
                Не мной сотворён кумир –
                стих, тёртый души калач…