Поэт

Он не рвался в  поэты -
Всего лишь слагал стихи.
Он жизнь рифмовал,
грусть и радость записывал в строки.
В  душевных порывах 
до боли сжимал кулаки,
и сердце пронзали
не зримые всем биотоки.
Писал о любви,  о друзьях,
о прошедших годах….
О море…
Оно ведь живое и всё понимает…
О землях далёких,
манящих вдали островах,
и старых каштанах,
цветущих в сиреневом мае…
Сочинял для себя,
не ища ни похвал, ни наград.
Испытанный путь
убежать от навязчивой скуки.
Напишешь строку – и гляди,
дело вроде на лад…
Как будто судьба пожалела,
взяла на поруки…
И ночь отступала,
печаль унося за собой.
Случайная  ночь
в череде наступивших бессонниц.
Закончился раунд,
у грусти вновь выигран бой.
Сменяется день
и абзац новый пишется в повесть…
А завтра опять всё с начала…
И льются слова…
И режет в груди,
и щемит проникающей болью.
"Врагу не сдаётся"
седая, как лунь, голова,
лишь жилка дрожит на виске,
припорошенном солью.
Когда хоронили друзья –
с неба шёл стылый дождь…
Он тихо ушёл…
Не попало об этом в  газету.
Добром помянули…
В молчании был третий тост…
На ленте венка в позолоте намокшей –
"Поэту…"