Мне на руки падают цветы розовых вишен...

Мне на руки падают цветы розовых вишен, чуть слышно…
Я голову поднял, как прозой наполнен мой воздух, чуть выше…
И следом бы нежным вернуться к надежде, которой мы дышим…
Дождем пролетевшим весь дом наш увешен и сломаны крыши…

Я не был там, тяжести этих кошмаров, мне повезло, я не встретил…
И страшно представить войны той пожары и как голодали дети…
В глазах ветеранов сейчас я все чаще вижу холодный тот ветер,
Что пеплом летел по темнеющей чаще, свою территорию метил…

Мне больно за вас, когда в ваших глазах доброта наряду со слезами
Маршем шагает, за руки держась, неся свое хрупкое знамя…
Нам учиться у вас, а мы бьемся друг с другом, позабыв, что такое война…
И простите ль вы нас, недостойных и грубых, не желавших подняться со дна…

Нам бы чтить и беречь то, что нам принесли. На руках окровавленных время
Застывало в ночи, когда пламенем шли друг на друга враждебные тени…
Пусть в усталых глазах отражается мир, пусть спокойно живут ветераны,
А нам показать бы, достойны ли мы жить за их не зажившие раны…