Извне стал Наблюдатель своей жизни,
звездой пылаю в тьме амфитеатра,
как старец в ризе в уголке часовни
бегу на Миг и чую блики марта.
Но не успею постелить и шаг,
как палец Колизея вниз роняю,
любитель витиеватых, мрачных саг,
себя писателем и книгой ощущаю.
Но все строка врезается в бумагу.
Пера топор - глухое провидение.
Дуэль с собою - оголим же шпагу,
лишь Наблюдателя щекочет смех сомнения.
***
© Copyright: Румата Монтег, 2015
Свидетельство о публикации №115042008130
Свидетельство о публикации №115042008130
Рецензии