В пересохшем горле странные звуки
Странный вечер с луной, небо нынче в плену
Горечь шёлковых ран не сильнее разлуки,
Ведь меня напоследок бросали одну.
В наших лёгких горит огнём музыка жизни,
Мы привыкли за день раз по сто умирать.
Мы привыкли соврать, что читаем все мысли,
Наши маски - лицо, горький вкус - пастила.
Наши мысли - туман, что скрывает всю правду,
Наше время - печаль, наши пальцы - ножи.
Может быть, вы поймёте на линии старта,
С каким хрустом бездушным ломается жизнь...
Смысла жизни нехватка. Мне маски противны,
Равнодушное слышу вокруг я "тони"
А ведь кто-то теплом рук растопит все льдины...
Мир, где строится кладбище нашей любви.
Кладбище нашей любви
© Copyright: Лимонный Дождь, 2015
Свидетельство о публикации №115042007397
Свидетельство о публикации №115042007397
Рецензии
