Весенние бои

Я бежал от любви на войну.
Ехал и думал: вот он я.
Умру, вытянувшись в струну.
А там, хоть гром,
Хоть эта, как её? Молния!
Честно, не было даже мысли, что
Гибель моя для неё что-то значит.
Там в билет – вычет или зачет.
Выгорит, не выгорит, уже летят грачи.
Бессердечным там самое место.
Униженным и оскобленным тоже.
Это не троллинг, а реальное «тЭсто»
Шаг влево, шаг вправо – по роже.
Боже, а какая стоит гарь.
Но при этом есть запахи мирные.
Любой человек без любви – тварь.
Сижу, по рации скрипы эфирные.
Постреляли малость. Для видимости.
Хотя ни черта не видно.
Так и просится строчка в «ведомости»:
Любой человек без Христа – быдло!
Заныла левая ступня. Ох уж эти берцы.
Карандаш за ухо, хорош, некогда.
А всё-таки, сука, опять скрутило сердце.
Страх! Он, как сквозь пальцы - вода.
Научиться б не бояться, и так писать
Свои фронтовые записки,
Чтоб  ровным почерком. И не ссать.
Из миномета по нам! Огневые расписки!
Вновь шандарахнуло. Где-то справа.
Машинально пригнулся. Песок на губах.
- С нами-то, за что такая расправа?
«Мирные» ежедневно нас этим. Швах!
Начался серьезный застрел.
Кто, куда в кого. Злость на всех.
Дал очередью из АК, есть задел.
Хотя больше предупредительным. Поверх.
Вечером сижу в комендатуре.
Все-таки взял в руки тетради.
Напишу я письмо этой дуре.
Напишу.
Христа ради.