К черту послан. Значит, время в трактир,
Там, где всякая шваль навечно зависла.
Напиваю мотив – старый, как мир.
Это блюз медленно падающих листьев.
И вот играет этот блюз.
Его напивал еще сам Tom Waits.
Я под него как свинья нажрусь.
И буду петь: Blue Valentines
И вот вливаю в глотку за бокалом бокал,
Скоро я краски все в кашу солью.
Скоро оценит подворотня мой вокал,
А может, рожу кому разобью.
И вот играет этот блюз.
Его напивал еще сам Tom Waits.
Я под него как свинья нажрусь.
И буду петь: Blue Valentines
А ты же, милая, вся в заботах делах.
И я тебе лишь только жизнь ломаю.
Желаю тебе сбросить гору на нежных плечах.
И не слышать блюз, о том, как листья опадают.
Тот самый гнусный в мире блюз.
Его нам пел еще сам Tom Waits.
Я под него как свинья нажрусь.
И буду петь: Blue Valentines
Блюз
© Copyright: Пьяный Бред, 2015
Свидетельство о публикации №115042005584
Свидетельство о публикации №115042005584
Рецензии