Не грустные не стихи

Есть Моя.
Она любит скорость и сладости,
А Ее глаза сливаются по цвету
С Балтийскими волнами.
Есть еще Другая.
Другая пишет стихи,
Скучные и холодные.
Моя пьет только черный чай,
Смеется искренне. Любит гостей.
У Нее золотые волосы.
А Другая? - Другая пишет стихи,
Скучные и холодные.
Есть Моя.
И я бы звал Ее любовью,
Вот только другие кличут Верой.
И Она действительно умеет верить,
А еще с Ней ничего не страшно.
Моя тоже не помнит даты,
Ведь мы с ней живем в Сегодня.
А Другая все пишет и пишет свои стихи,
Скучные и холодные.
Моя... Только Моя
Сумела сделать меня Своим,
Только Она научила дышать
И открывать прекрасное в мелочах
Нашего, как оказалось, необъятного мира.
Только Она подарила крылья.
(Не зря я раньше летал во сне).
А главное, только Ее я вижу Мамой
Солнечных человечков,
Которые однажды назовут меня Папой...
А Другая...
Она действительно писала стихи,
Скучные.
Вот только далеко не холодные.
А Другая? А зачем Другая?
Ведь есть Моя!