Июнь сорок первого года,
надежды на лучшую жизнь,
остались за милым порогом,
к нему бы вернуться живым.
Надеялись,скоро проводим,
что глаз не успеет моргнуть,
а нечисть всё шла мимоходом,
ползла на родимую Русь.
Весь путь нашей кровью помечен
от Бреста,Кавказских гор,
всё рвалась фашистская нечисть
весь Мир увезти за собой.
Нас в ямах живьём хоронили,
и жгли нас во ржавых печах,
мы дело своё не забыли,
стереть эту сволочь в мах!
Мундирская выправка,плечи
блистая лишь тенью задеть,
стояли разбитые печи,
за трубы их вешали здесь.
Раскатится гром в поднебесье,
из залпов орудий стрелять,
и факелом красным как в песне
звучит марш победный опять.
Весна сорок пятого года,
вернуться к землице родной,
как долго мы не были дома,
где хлеб колосится стеной!
Придём мы к родному порогу,
прощенья попросим за всё,
оттает душа понемногу
чтоб заново строить жильё.
Сорок Первый, Сорок Пятый..
© Copyright: Ирина Коренная-Курская, 2015
Свидетельство о публикации №115042004226
Свидетельство о публикации №115042004226
Рецензии