Милая

Милая, милая, милая, милая…
Описать тебя не смогу, слов не хватит мне,
Ты душа, пролупризрачна, мнимая,
Что так подобна цветущей весне.

Милая, я летал с перелетными птицами,
Прятался солнца свет за облаками
От которого утром тебе сладко так спится,
Но принести его смог едва ли я.

Я держал на ладонях твои волосы светлые,
Я дышал с тобой в ритм и искал в отражениях,
И во снах шептал я тревожно: «Где же ты?»
Из сотен фраз подбирал выражения.

Но даже в мире нет слов таких искренних,
Чтобы сказать, как нежна ты была и чувственна,
Я вззывал к тебе ежечасно, и мысленно
Жаждал я твоего присутствия.

Я шептал по ночам твое имя так пламенно,
Милая, нежная, ты – бесконечна,
Я ощущал себя ничтожным и раненым
Тем, что жизнь твоя была так быстротечна.

Милая, я здесь теперь почти умерший
Все что осталось внутри – пустая проекция.
Меня нет, и душа моя забыта и высушена.
Пропуская удары, едва бьется сердце.

Я конечно как ты, не летаю над городом,
Но по прежнему я прихожу к тебе с книгами,
Вспоминаю цвет глаз, отливающих золотом,
Которые были наполнены бликами.

Ветки тень над тобою склоняется,
И шепчет ветер, гуляющий между могилами,
Спи же, душа моя рядом с тобой обретается.
Милая, милая, милая, милая.