Простую пьесу для убогой скрипки,
Живой мотив, простой, как чёрный хлеб
Писал старик, был лоб от пота липкий,
Глаза устали, он почти ослеп.
Ему б поспать, чтоб отдохнуть немного,
Но музыканту отдых ни к чему,
Он музыкой решил стучаться к Богу.
Теперь ему он верил одному.
А снег всё падал, заметал дороги.
На улицах давно не видно лиц.
Метель лютует, вихрями клубя.
И в этом снежном мире без границ,
Старик для скрипки создавал чертоги,
А может не для скрипки, для себя.
IX
© Copyright: Афонин Михаил Евгеньевич, 2015
Свидетельство о публикации №115042002598
Свидетельство о публикации №115042002598
Рецензии