рага души

Вывернута наизнанку желтая осень с хандрой под ребром.
Бросила, выкурила последнюю, купила билет в окошке "КАССА" на какой-то богом забытой станции.
Откопала в пыльном ящике откупоренный, прошлогодний ром, пахнущий живым нутром, вечной бессонницей, бессмысленным, тревожным разговором, долгими кровоточащими поцелуями. Не расстаться.
Плацкарт. Считаешь унылые столбы вовне, перевязанные проводами, как праздничной лентой. Взгляд утопает в вяжущей тишине, разрываемой рычанием с верхней полки, или это мотив песни неспетой?
Бог его знает теперь, эти послания пропащей души высматриваешь в каких-то скрытых знаках, бродишь по своим и чужим снам. Сбиваешься с ног, или, на цыпочках, не торопишься, не спешишь, прикрыв глаза от испуга, онемев от нескончаемой боли в низу живота, сведённых скул, затаив сбившееся дыхание, прикасаешься своими горячими ладонями ко лбу - намасте. Несмотря ни на что - Мир вам!
Вам и вашему странному, негостеприимному, холодному дому! Ан нет, вру, был горячий чай. Только он и был горячим, остальное остывало быстро, без сожаления, невзначай, под вой сирен за окном и долгим, нескончаемым моросящим...
Спящие пусть спят, шанти им! Неравномерно, не в такт, распевая рулады с верхней полки плацкарта.
У каждого своя рага души, свой заслуженный, остывший или кем-то заботливо согретый чай и билет в одну сторону, купленный в "КАССЕ" где-то в начале марта...