Она напишет на моей руке
Без цифры номер, будто издеваясь.
И ароматом сладким по щеке
Меня погладит хитро улыбаясь.
Тогда пойму я, что уже пропал,
И буду в замешательстве стесняться;
Не то, чтобы была не идеал,
Скорее не умела притворяться.
И не хотела долгие люблю,
Я понимал, что максимум неделя;
Она пила как будто боль мою,
Губами прикасаясь еле- еле.
Мне кажется, она была собой,
А может быть пыталась лишь казаться;
И я в нее, как в омут, с головой...
Решился утонуть, а не купаться!
Мне никогда так не хотелось жить!
Она дрожала каплями на коже.
И сердцу не получится забыть
Неделю, что последних лет дороже.
Неделя
© Copyright: Несмеян Странник, 2015
Свидетельство о публикации №115042000216
Свидетельство о публикации №115042000216
Рецензии