Привычка верить

Он вытирал мне руками слёзы,
Он открывал предо мною двери.
И как-то искренне и серьёзно
Ему хотелось, ну, очень верить.

Он говорил о любви и Боге,
Он был в сияющей атмосфере.
И рядом с ним по одной дороге
Идти хотелось и больше верить.

Казалось мне, что ключи от рая
Ложатся в руки, как божья милость.
Однажды он мне сказал: "Родная".
И я поверила. Я решилась.

Пуститься можно дорогой дальней,
Когда ты в курсе, что дальше будет.
Мираж в пустыне, и тот, реальней,
Чем то, что видим порой мы в людях.

Я не умела быть осторожной.
Всё иллюзорно, в какой-то мере.
Он говорил мне, что я безбожна.
А я ему продолжала верить.

Привычка эта - зло (если вкратце).
На первый взгляд согласиться сложно.
Но мне уже начало казаться,
Что я не я. До чего же тошно!

И стало сердце, как рваный парус,
Поднятый прямо в разгаре бури.
Ведь я же верить ему старалась
До беспредельности и до дури.

И я теперь на своём примере
Сама себе о любви и Боге.
Поскольку точно не каждой вере.
Бросаться следует прямо в ноги.