В городе дождь. Вечер озяб, промок, затих:
Тьма погружается лакмусовой бумажкой,
Глядят с презрением многоэтажки.
Люди с двадцатого кажутся мелкими, как букашки,
Небожителям не до них.
Ты был таким же: и горд, и сноб,
Вперед не спешил, назад никогда не пятился,
Работе - полжизни и на досуге чтоб
Домой приводить дорогих особ,
Делить постель на двадцатом по пятницам.
В сердце дыра, в голове таракан с величием тли
Остался один, потому как другие вымерли.
И он заставляет тебя вЫмереть
Расстояние от двадцатого
До земли.
Лети.
Думаешь, кто-нибудь позвонит в дурдом -
Друг или кто-то из пятничных дам?
Вряд ли. Скажут, скорее, "прыгай, мы потом
Селфи на фоне контура выложим в инстаграм".
Двадцатый
© Copyright: Инна Евгеньевна Фролова, 2015
Свидетельство о публикации №115042010314
Свидетельство о публикации №115042010314
Рецензии