Олелия Лис
Пальцы сжимают нервно седой висок.
В нем отбивает ритм, как удары плети,
С каждой секундой падающий песок
Сиюминутных рифм, приближая к смерти
Жизнь, что легка и тщетна, как взмах ресниц,
Как аромата след на засохших розах.
Каждый мой выдох - шелест сухих страниц
Книги, вещавшей лишь о застывших позах
Умерших в небе немых одиноких птиц.
Анна Горностаева
там были птицы случайностей
и было их слишком много,
чтобы в случайность верить,
и человечьи крайности,
и тяжела дорога,
коли жёстко спать, если кто мягко стелит.
и какие-то крайности -
во сне приседает, поёт...
Значит и нет случайности,
а есть только птицы её.
19.04.2015 г.
Есть толк и смысл в художестве любом,
Когда оно кого-то сподвигает
На продолженье мысли, обрекая -
Поговорить об этом и о том)))
21.04.2015 г.
Читая невыносимую лёгкость бытия...
© Copyright: Анна-Нюша Горностаева, 2015
Свидетельство о публикации №115041900948
Свидетельство о публикации №115041900948
Рецензии