Джио Россо. Эта история сочинила себя сама

эта история сочинила себя сама.
вот сидит сейчас напротив,
глаза виноватые,
пальцы в чернилах.

в ней всего семь страниц,
(да, это совсем не роман).

всего лишь сказка о том,
как меня любила
женщина,
пахнущая зимой,
лесом,
апельсинами
и хвоей.

и сейчас, когда становится совсем темно,
она обнимает меня,
так крепко, что даже больно.

у нее было веснушчатое лицо,
разноцветные волосы
и очень горячее сердце.

я прижимался к ее груди
и мне становилось тепло.
так тепло, так легко удавалось согреться.

лунный камень, закованный в серебро,
на простой цепочке,
целовал ее ключицы.

что я помню о ней?
что можно запомнить из снов? -
она лучшее, что когда-то могло присниться.

я встретил ее в королевстве стеклянных дверей,
в царстве антибиотиков и белых халатов.

помню, был звездопад, сыпались искры огней,
и она появилась передо мной,
перепутав свою палату.

мы сидели на подоконнике, слушая песни сверчков.
майский воздух был сладким
и сердце стучало глухо.
были столкновения пальцев, ладоней и рукавов.
и по темной комнате разлетались бабочки букв.

она приходила все чаще, кормила меня с руки.
и вкус больничной еды для меня становился мёдом.
безграничное счастье кого-то так сильно любить,
разливалось под кожей, обжигающе и свободно.

и растерянно, хмурый доктор качал головой,
глядя на меня, улыбающегося широко.
обреченный на смерть - идет на поправку, живой.
да еще и смеется. какая причуда Бога.

а она все шептала: ''ты сильный, ты победишь''.
мой холодный лоб обжигали ее ладони.
неисправное сердце спокойней стучало в груди,
и болезнь отступала,
склоняясь перед любовью.

меня выписали четвертого сентября,
вопреки всем прогнозам и здравому смыслу.

но она исчезла. я искал ее долго и зря.
ее будто бы не было.
даже имя не значилось в списках.

но порой, когда я открываю окно,
ее голос приносят рассветные птицы.

что я помню о ней?
что можно запомнить из снов? -
она лучшее, что когда-то могло присниться.

эта история сочинила себя сама.
вот сидит сейчас напротив,
глаза виноватые,
пальцы в чернилах.

я целовал женщину, пахнущую, как зима.
ее звали Жизнь.
и она очень меня любила.

Джио Россо