Ночная баллада

Наедине с ночным воскресным полусном
Я слушаю старинные баллады,
Часы остаток ночи мерить рады,
Деля всю жизнь на «до» и на «потом».

Что было «до»? До нас? До мира? До секунды?
До тихого мгновенья перед сном?
Что помнит Бог, до дня, когда покрыли землю трупы?
До дня, когда был мир для человека слишком юн?

До мира, где так искренне дрожали,
Услышав повесть страшную в ночи,
Где полумер не существовало и «почти»,
Где, кроме искренних, других и чувств не знали?

А что «потом»? За миром? За надеждой?
За жизнью, что придет за нами вслед?
Что, если мы всего лишь что-то «между»,
Что за собой оставит человек?

И что узрит оставшееся После?
Всю неприглядность бытия людской Земли?
Кто в Летопись Времен дурное лишь несли?
И кто пороков чашу выпил впо;лне?

Какие мысли посещают ночью –
Дихотомия о добре и зле.
Мне кажется, я становлюсь старухой склочной,
Напоминает моё творчество памфлет.

Но мне приятно сочинять стихи,
Всей кожей прорастая в город,
В котором все проснутся уже скоро,
Где, разбавляя тишину, мелодия звучит…

16.11.2014