Скрепись. Все надоевшее пройдет.
И недоеденное канет в ту же землю.
То тут, то там захлопывается вход—
рот человеческий, набрасываются тени
беззубые, песни грунтовых вод
поющие, танцующих растений
приветствуя предвечный хоровод.
Влюбившись в засыпающую плоть,
как Дух Травы влюбляется в варенье,
без боли погружаются коренья
в остановившийся под деревом народ.
Но вдруг не зря все под небесной сенью?
Вдруг Кто-Нибудь действительный придет
за нами и начнется Воскресенье,
не отменяя пятниц и суббот,
чуть высушив похмельный понедельник.
Скрепись
© Copyright: Михаил Золотарёв 2, 2015
Свидетельство о публикации №115041907239
Свидетельство о публикации №115041907239
Рецензии